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22-Oct-2017 18:23

Un día antes, la inundación y los costosos daños parecían casi inevitables. Sus gritos eran agudos y penetrantes y a lo largo de toda la calle, la gente se asomó a las ventanas y salió a los porches. Y cuando estés aquí abajo, conmigo, tú también flotarás. Dave Gardener, que ese día no había ido a trabajar al Shoeboat debido a la inundación, vio sólo a un niño de impermeable amarillo, un niño que gritaba y se retorcía en el arroyo mientras el agua lodosa le corría sobre la cara haciendo que sus alaridos sonaran burbujeantes.Bien sabía Dios que ya había ocurrido anteriormente —la inundación de 1931 había sido un desastre con un costo de millones de dólares y de más de veinte vidas—. —Aquí abajo todo flota —susurró aquella voz nauseabunda, riendo, y de pronto sonó un desgarro y hubo un destello de agonía y George Denbrough dejó de existir. Aunque llegó sólo cuarenta y cinco segundos después del primer grito, George Denbrough ya había muerto.amor y también cierta tristeza porque Bill no podía estar allí para ver aquello. No sé dónde acabó por naufragar, si alguna vez lo hizo. Claro que él trataría de contárselo cuando volviese a casa, pero sabía que jamás conseguiría que Bill lo viese tal como éste sí lo hubiese conseguido. El barquito sólo era una página arrancada de la sección de anuncios clasificados del News de Derry, pero George lo imaginaba como una torpedera en una película de guerra de las que él y Bill solían ver en el cine Derry, en las matinées de los sábados. Tal vez llegó al mar y allí navega eternamente como los barcos mágicos de los cuentos. En la sala de interrogatorios, en el mismo vestíbulo, dos policías de Derry hablaban con Steve Dubay, de diecisiete años; en el departamento de pruebas, primer piso, otros dos interrogaban a John Telaraña Garton, de dieciocho, y en el despacho del jefe de policía, quinto piso, el jefe Andrew Rademacher y el ayudante del fiscal de distrito, Tom Boutillier, interrogaban a Christopher Unwin, de quince años.

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Uno de los desaparecidos: Relato del verano de 1958 VII. La habitación de Georgie y la casa de Neibolt Street IX. Un chiquillo de impermeable amarillo y botas rojas seguía alegremente al barco de papel. William, su hermano, a quien los niños de la escuela primaria de Derry conocían como Bill el Tartaja, estaba en su casa recuperándose de una aguda gripe.

Ahora, sin embargo, el río estaba retrocediendo y cuando se elevara la nueva presa hidráulica de Bangor, corriente arriba, dejaría de ser una amenaza. Lo importante era salir de ésta, devolver la corriente eléctrica y después olvidarla. ¡Y vinagre blanco, del que se pone en las patatas fritas! Sin embargo, bajo todo eso olía a inundación, a hojas deshechas y a oscuras sombras en bocas de tormenta. Un trozo de hueso, horriblemente brillante, asomaba por la tela rota. —Y los tres habéis venido aquí para aclarar las cosas.

Al menos eso decía Zack Denbrough, que trabajaba en Hidroeléctrica Bangor. En Derry, olvidar la tragedia y el desastre era casi un arte, tal como Bill Denbrough llegaría a descubrir con el tiempo. Y olía a algodón de azúcar, a buñuelos, y también a estiércol de animales salvajes. Los ojos del niño miraban fijamente el cielo y mientras Dave retrocedía a tropezones hacia los otros que ya corrían por la calle, empezaron a llenarse de lluvia. El jefe Rademacher y yo les estamos agradecidos, ¿verdad, Andy? Hay que ser muy hombre para reconocer lo que se ha hecho, Chris.

El Departamento de Obras Públicas se las había arreglado para mantener abierta Jackson Street, pero Witcham estaba intransitable desde las barreras hasta el centro mismo de la ciudad. Y entonces George vio cómo la cara del payaso se convertía en algo tan horripilante que lo peor que había imaginado sobre la cosa del sótano parecía un dulce sueño. —Flotan —croó la cosa de la alcantarilla con una voz que reía como entre coágulos.

Todos estaban de acuerdo, sin embargo, en que lo peor había pasado. Sujetaba el brazo de George con su puño grueso y agusanado.

George se detuvo detrás de las barreras al borde de una profunda grieta abierta en la superficie de alquitrán de Witcham Street. Terminaba al otro extremo de la calle, a unos doce metros de donde él se encontraba, colina abajo hacia la derecha. En alguna parte del interior de la boca de tormenta, que ya estaba casi colmada por el agua («No podía haber nadie allí dentro», declararía más tarde el comisario del condado a un periodista del News de Derry con frustración indescriptible; nadie habría resistido aquella corriente brutal), el barquito de George siguió su veloz marcha por aquellas cámaras tenebrosas y por los largos corredores de cemento en los que el agua rugía y repicaba.



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